Jorge Maqueda bei Liftados: Champions League mit Vardar, Karabatić und der Onkel Jesús, der alles veränderte

Jorge Maqueda betrat den Ballraum von Villafranca, weil sein Onkel Jesús es nicht mehr aushielt. „Geh in die Halle, da spielt bestimmt jemand irgendwas, geh dorthin und hör auf, mich zu nerven.“ So beginnt, buchstäblich, die Geschichte eines der vielseitigsten Rückraumspieler, die der spanische Handball hervorgebracht hat. Dank der Überdrüssigkeit eines Verwandten.

Diese Woche haben wir ihn bei Liftados empfangen. Wir haben in einem Ballraum aufgenommen – ja, mit Bällen in den Regalen und einer Flasche Arehucas dahinter, die dort steht, seit die Frauenmannschaft in der Plata auf den Kanaren gespielt hat – und heraus kam eine Stunde mit dem Rückraumspieler von KS Kielce, die es wert ist, ganz gehört zu werden.

Onkel Jesús und die Halle von Villafranca

Maquedas Ursprungsgeschichte ist so gut, dass es ärgert, sie nicht früher erzählt zu haben. Als Kind war er, in seinen eigenen Worten, „ein großer Störenfried“. In einem Sommer bei seinem Onkel Jesús, schon am Limit, ließ der den Satz fallen, der sein Leben veränderte: „Geh in die Halle.“ Er ging. Sie spielten Handball. Er fragte, ob er mitspielen könne. Der Trainer sah, was er vor sich hatte: groß für sein Alter, kräftig und Linkshänder. Der Schluss war sofort klar: „Ich lass dich nicht Fußball spielen, du bist ein Holzfuß, also bleib hier bei uns.“ Der ganze spanische Handball schuldet Onkel Jesús etwas.

Von Villafranca ins Camp von Valero Rivera mit 15 Jahren. Ein Trainer, den er dort hatte, hatte über seinen Bruder Kontakte in Barcelona, sie nutzten sie, und Maqueda landete beim Probetraining. Danach setzte sich Valero mit ihm und seinen Eltern zusammen: Wenn sie wollten, blieb er im blaugrana Nachwuchs. Nicht in der Masía, die damals fast ausschließlich dem Fußball vorbehalten war, sondern in einer Wohnung mit Betreuer. So machte man das damals.

2017: Europameister in Skopje

Wenn es einen Moment in Maquedas Karriere gibt, der einen eigenen Absatz verdient, dann ist es die Champions League 2017 mit Vardar aus Mazedonien. Sie gewannen. Und als sie nach Skopje zurückkehrten, erwartete sie etwas, das keinen Namen hatte: vom Flughafen bis ins Stadtzentrum alle auf der Autobahn, alle Autos standen still. Sie im obligatorischen offenen Bus. Der Platz überfüllt. Nationalhelden.

„So etwas habe ich in meinem Leben nie erlebt“, sagt Maqueda. Und das sagt jemand, der mit der spanischen Nationalmannschaft Medaillen gewonnen hat, der in Veszprém und in Kielce gespielt hat, wo die Halle bei jedem Champions-League-Spiel voll wird. Aber das war anders. Die Fans von Vardar sind, wie er sie beschreibt, Fußball-Stil, Ultra-Stil: „Du kamst dort an, und dir taten die Trommelfelle vom Lärm weh.“ Dieses Team, mit Raúl González und Davis auf der Bank, war nicht der Favorit. Wir wissen schon, was passiert ist.

Raúl González: der, der ihm beibrachte, Handball zu sehen

Wir fragten ihn, von welchem Trainer er am meisten gelernt hat. Ohne zu zögern: Raúl González. „Ich spielte früher sehr roh, sehr animalisch, nach innen, alles nach innen. Dank Raúl war er derjenige, der mir beibrachte, Handball zu sehen.“ Sein Leben lang hatte er den Angreifer auf die schwache Seite geschickt, nach außen. Er kommt zu Vardar, und man sagt ihm, nein, man muss sie nach innen schicken. Eine neue Welt.

„Dank dieser Veränderung, die ich vollzogen habe, spiele ich jetzt noch. Wenn ich weitergespielt hätte, wie ich gespielt habe, Schläge, Verletzungen, würde ich nicht mehr spielen.“ Das macht ein guter Trainer: Er macht dich nicht nur heute besser, sondern sorgt dafür, dass du es auch in zehn Jahren noch sein kannst. Vor Raúl: Rafa Guijosa in Alcobendas, der ihm den Charakter formte, mit Strenge und immer nach vorn. Danach: Talant Dujshebaev in Kielce, der bei Kleinigkeiten eine Halsader hat, die schon ihre eigene Geschichte hat.

Sterbik war eine Falle. Karabatić, garantierter Krieg

Beim schwierigsten Torwart, gegen den er gespielt hat, braucht er keine Sekunde: Sterbik. „Er war direkt eine Falle. Er war ein Fallen-Torwart.“ Nicht nur wegen dem, was er hielt, sondern wegen seiner einschüchternden Wirkung. Du sahst ihn und dachtest schon, dass nichts reingeht. Er kam verletzt zur Europameisterschaft in Kroatien, sie riefen ihn dringend an, und der Gegner sah ihn warmlaufen, und das Gesicht änderte sich schon. Das ist Arpad.

Und der härteste Gegner in der Abwehr: Nikola Karabatić. Nicht so sehr wegen der Härte des Zusammenpralls, sondern wegen der Ehrlichkeit der Auseinandersetzung. „Ein ehrlicher Kerl, der nach innen geht, und du kannst ihm draufhauen, so viel du willst, und es passiert gar nichts.“ Sauberer Krieg, garantierter Krieg, Spiel für Spiel, mit PSG, mit der französischen Nationalmannschaft, immer dasselbe. Im Jordan-Spiel, das wir im Podcast machen, gewann Karabatić alle Runden, ohne dass ihn jemand vom Thron stoßen konnte.

Die spanische Nationalmannschaft: Freunde, nicht Mitspieler

Über die goldene Generation Spaniens bringt Maqueda in Worte, was viele von uns von außen ahnten: Sie waren keine Mitspieler, sie waren Freunde. „Alle hatten Lust, zu den Nationalmannschaften zu fahren, um mit diesen Leuten zusammenzutreffen, die man nicht oft sah.“ Und das merkte man auf dem Feld: daran, dass es dir egal war, nicht selbst das Tor zu werfen, daran, dass du beiseitetratest, wenn man dich in der Abwehr überspielte, und wusstest, dass der Torwart ihn halten würde.

Mit Rodrigo Corrales in Veszprém hatten sie eine stillschweigende Abmachung: „Wenn sie bei dir zu zweit durchkommen, fass ihn nicht mal an. Den halte ich. Fass ihn nicht an, denn wenn du ihn berührst, pfeifen sie den Siebenmeter, und du ruinierst es mir.“ Das ist Vertrauen. Das ist Team. Und der letzte Ball ging immer an Alex Dujshebaev, denn wenn Alex in Form ist, soll ihn halten, wer kann.

Eine Stunde mit einem der Großen. Hör ihn dir an.